旅途中，总有

不知生辰八字的细雨相随。

在机场的出口，雨就已经

混进了人群，踮起

窸窸窣窣的脚尖，盼你。

火车上，雨，又是雨

拿灰蒙蒙的小指甲

刮着车窗喊你，你就是不醒。

要等到一个空落落的傍晚

你才真正和它相遇：

雨伸出它小猫一样的舌头

一块砖一片瓦地，为你把

整条街道舔湿，让你在空气中

闻到了小学一年级。

你把剩下的雨

从一棵冬青树上抱下来，

让它躺在你的旅店里。

你用毛巾擦去它身上

冷飕飕的风，却看见

这陌生的江南细雨

竟有一块和你一样的胎记。

（远山眉摘自北京联合出版公司《一个拣鲨鱼牙齿的男人：胡续冬诗选》一书）